En écrivant cette série d'articles pendant le verrouillage, j'en suis venu à comprendre la pure compagnie de la poésie. Les poèmes que l'on a aimés et connus tout au long de sa vie sont des amis de confiance face à une telle incertitude et à l'adversité.

Je les ai présentés, saison après saison. Ce faisant, j'ai cherché à opposer l'atmosphère d'une saison anglaise telle qu'elle a frappé le poète, avec une impression de la même saison ici. Je me demande si, en plus d'une langue maternelle, nous avons une appréciation saisonnière maternelle! Peut-être que les émotions apprises jeune en poésie sont similaires à celles de la religion. En grandissant, nous nous souvenons encore en partie du gland d'où nos perceptions d'adultes sont sorties; à la fois poétique et religieux.

Les expatriés peuvent avoir un double plaisir ici. Dans leur esprit, ils voient encore «les arbres à chalets en mousse», pliés avec des pommes, dans un chalet anglais. Ils peuplent ce jardin imaginaire avec des dahlias et des marguerites de Michaelmas à l'automne. Ils brûlent les brumes matinales pour découvrir les couleurs brillantes des fleurs. Ils savent, dans leur cœur, que l'extravagance s'estompera et sera remplacée par un sol brun et noir et gelé; mais c’est le problème de demain.

Ici, en Algarve, nous vivons dans un paysage différent; devoir souvent s'abriter du «soleil mûr»; comme nous observons les vignes, chargées et bénies de fruits.
Quelque chose d'un automne bifocal pour les yeux des expatriés. Nous partageons l'invitation des «dernières fleurs pour les abeilles, jusqu'à ce qu'elles pensent que les journées chaudes ne cesseront jamais». Que ce soit au Royaume-Uni ou en Algarve, un «été indien» est toujours un bonus supplémentaire.

Nous avons vu comment Stevens, Kipling et maintenant Keats, en cherchant à évoquer le vent sur le bord de mer à Key West, le sous-bois frais du Sussex, ou ici l'automne, le personnifient en tant que femme. Keats voit Autumn «assis insouciant sur le sol d'un grenier, les cheveux ramollis par le vent vannant… ou par un cyder-press», regardant «les derniers suintements d'heures en heures».

J'ai commencé par féliciter la compagnie de la poésie. N'est-ce pas un miracle que 210 ans après sa rédaction, on puisse partager si immédiatement avec le poète, comme assis à côté de lui, une telle expérience? Ce qui était dans son esprit pendant qu'il écrivait est maintenant dans notre esprit pendant que nous lisons ses paroles. Peu de formes d'art le permettent. Grâce à la magie d'Internet, on peut même voir la page avec les corrections qu'il a apportées au poème.

La troisième strophe est un appel au réveil d'une telle rêverie automnale. Il introduit la réalité imminente de l'hiver. Il suggère la qualité rédemptrice d'une vie à vivre l'année prochaine et pour les ressorts suivants; il le fait en notant les sons de l'automne.

«Où sont les chants du printemps», «ne pense pas à eux, tu as aussi ta musique». Ici Keats est plus optimiste que MacNeice dans le «Mayfly». «Les agneaux adultes bêlent… les grillons des haies chantent… les sifflets à poitrine rouge d'un croft de jardin; Et le rassemblement des hirondelles twitter dans les cieux ».

La musique de notre existence continue est chantée par des créatures grandes et petites. Au-dessus de nos cieux algarviens, les principales routes migratoires passent. Les saisons changent maintenant.

Nous nous souviendrons de 2020 pour le reste de nos vies; c'est alors que la nullité et la frigidité d'un hiver économique soudain ont gâché le printemps, l'été et l'automne de l'année. Keats, en poète romantique, s'arrête à la porte de l'automne, regarde autour de lui et observe, mais sait qu'il doit continuer son voyage vers l'année à venir.

Nous pourrions prendre une feuille de son livre de poésie et décider de faire de même; le moment est peut-être aussi opportun que jamais.

À l'automne
Par John Keats

Saison de brumes et de moelleuse fécondité,
Ami intime du soleil mûr;
Conspirer avec lui comment charger et bénir
Avec des fruits courent les vignes qui entourent les toits de chaume;
Pour plier avec des pommes les mousses des chalets,
Et remplissez tous les fruits de maturité jusqu'au cœur;
Pour gonfler la gourde et repulper les coquilles de noisetier
Avec un noyau sucré; pour mettre en herbe plus,
Et encore plus, plus tard des fleurs pour les abeilles,
Jusqu'à ce qu'ils pensent que les journées chaudes ne cesseront jamais,
Car l'été a débordé de leurs cellules moites.

Qui ne t'a pas vu au milieu de ton magasin?
Parfois, quiconque cherche à l'étranger peut trouver
Toi assis insouciant sur le sol d'un grenier,
Tes cheveux doux soulevés par le vent vannant;
Ou sur un sillon à demi-moisson endormi,
Sommeil avec la fumée des coquelicots, tandis que ton crochet
Épargne l'andain suivant et toutes ses fleurs torsadées:
Et parfois comme un glaneur tu gardes
Pose ta tête chargée à travers un ruisseau;
Ou par un cyder-press, avec un regard patient,
Tu regardes les derniers suintements heures par heures.

Où sont les chants du printemps? Oui, où sont-ils?
Ne pense pas à eux, tu as aussi ta musique,
Tandis que les nuages ​​barrés fleurissent le doux jour de la mort,
Et touchez les plaines de chaume avec une teinte rosée;
Puis dans un chœur gémissant les petits moucherons pleurent
Parmi les sallows de la rivière, portés en altitude
Ou coulant alors que le vent léger vit ou meurt;
Et les agneaux adultes bêlent fort de bourn vallonné;
Les grillons des haies chantent; et maintenant avec des aigus doux
La poitrine rouge siffle d'un jardin-croft;
Et le rassemblement des hirondelles Twitter dans le ciel.

Par Anthony Slingsby

: «Automne» de l'artiste William Stott d'Oldham (1857-1900), vers 1898
Manuscrit «To Autumn» de John Keats