Que ce soit à Londres ou en Algarve, nous sommes dans ce que l'on appelle les «jours de chien». La star du chien Sirius est maintenant à son plus haut dans le ciel, d'où le titre. Il y a normalement peu de nouvelles; les politiciens partent en vacances et le monde dort sous la chaleur du soleil de midi. Dans la Grèce antique, cette époque était connue sous le nom de Halcyon Days, lorsque l'Adriatique était si calme que le martin-pêcheur (Halcyon), ou guarda-rios, pouvait construire son nid sur la mer. Mais ici l'Atlantique n'est pas l'Adriatique!
Armé de notre livre de poésie, vers quelle page nous tournons-nous pour ressentir la chaleur et la langueur de la saison? Je suggère à Kipling's Rewards and Fairies dans lequel «The Way Through the Woods» est écrit.
C'est alors le moment «d'une soirée d'été tardive» pour entrer dans les bois de Markyate et regarder «sous les taillis et les bruyères, et les minces anémones». Pour être exact, nous sommes à Rushlake Green, près de Burwash, où se trouve la maison de Kipling, Batemans. Il a acheté la maison en 1902, un petit manoir jacobéen, avec 1634 inscrit sur la porte. Le poème a été écrit huit ans plus tard. À ce moment-là, il connaissait et aimait bien la région.
C'est un poème que l'on apprend enfant. En vieillissant, le détail du bois devient plus vif, son feuillage plus dense et la dernière ligne encore plus triste – «Mais il n'y a pas de route à travers les bois». Grâce à une vie de récitation, on en est venu à croire que c'est un chemin bien parcouru; ses pots de non-existence.
Alors que dans le poème de Steven que nous avons regardé il y a plusieurs semaines, le bruit du vent a convoqué la mystérieuse femme sur la plage, le tableau peint par Kipling permet d'entendre «le battement des pieds d'un cheval, et le bruissement de la jupe dans la rosée , galopant régulièrement à travers les solitudes brumeuses ».
Deux poètes, deux imaginations, deux fantômes!
Le poème de Kipling est un poème rédempteur sur le pouvoir de la nature de reconquérir la sienne, face aux déprédations de l’homme. C'est une lecture positive parmi tant de mauvaises nouvelles sur Covid. Sur le plan personnel, il laisse la nature agir comme un guérisseur de l'esprit de la manière dont, grâce à Dieu, dans la plupart des cas, elle agit pour guérir notre corps.
Un écrivain brillant, en communion et amoureux de son environnement, range ce joyau dans un livre pour enfants imprégné de la magie de Puck of Pook’s Hill.
Mais l'histoire que j'ai maintenant à raconter est vraiment l'œuvre de Puck!
Ma vie au Royaume-Uni était celle d'un avocat en pratique privée. Au cours des «articles», on se déplaçait entre les départements, si l'entreprise était grande pour voir «où se situait le capuchon». La meilleure chose à propos du transfert de propriété, où je me suis retrouvé pendant six mois d'été, était, si la propriété le méritait, d'aller chercher une «vue» pour vérifier les droits ou servitudes sur la propriété.
Le client de mon entreprise était une Australienne qui achetait une propriété importante à Marklye à Rushlake Green, près de Burwash. Le temps était plein d'été, il y a de nombreuses lunes, et la chance d'une journée hors du bureau était une pure joie.
Mais Puck avait plus dans sa manche que ça. Une partie de la disparition de la maison était des acres de bois, des bois de Markyate et, bien sûr, nous les avons parcourus. Je me tournai vers ma cliente, récitai facilement «The Way Through the Woods», ce qu'elle n'avait jamais entendu auparavant, et pris le train pour Londres, ravie.
Seule Puck aurait pu prévoir trois jours plus tard que je devrais recevoir de ses récompenses et fées avec le signet placé en toute sécurité sur la page du poème. De tels moments la magie de la vie est faite, et prions Dieu pour que la route reste toujours ouverte, bien au-delà de Covid, vers les taillis et la bruyère de Rushlake Green, au plus profond du Sussex!
Le chemin à travers les bois
ILS ont fermé la route à travers les bois
Il y a soixante-dix ans.
Le temps et la pluie l'ont encore défait,
Et maintenant tu ne saurais jamais
Il y avait autrefois une route à travers les bois
Avant de planter les arbres.
C'est sous le taillis et la bruyère,
Et les anémones minces.
Seul le gardien voit
Là où couve la tourterelle,
Et les blaireaux roulent à l'aise,
Il y avait autrefois une route à travers les bois.
Pourtant, si vous entrez dans les bois
D'un soir d'été tardif,
Quand l'air nocturne se refroidit sur les étangs aux truites
Où la loutre siffle son compagnon,
(Ils ne craignent pas les hommes dans les bois,
Parce qu'ils en voient si peu.)
Vous entendrez le battement des pieds d’un cheval,
Et le bruissement d'une jupe dans la rosée,
Galopant régulièrement
Les solitudes brumeuses,
Comme s'ils savaient parfaitement
La vieille route perdue à travers les bois.
Mais il n'y a pas de route à travers les bois.
Poème de Rudyard Kipling
